佛前灯，窗前月
邻村有个居士，修行很精进。
他听人说，修行要断我执，要放下一切。他想，最大的牵挂就是父母。于是拜别双亲，上山住庙，一去三年。母亲来送衣物，他闭门不见；父亲病重托人带信，他原封退回。
“我在断我执，”他说，“不能为亲情所累。”
那年冬天雪大，他下山办事，路过自家村口。远远看见一个老妇人蹲在井边洗衣，手冻得通红，后背弓得像一张要折断的弓。
走近了才看清，是他母亲。
她老了很多，头发全白了。三年前他离家时，她还能扛一袋米，如今洗件衣裳都在发抖。她就着冷水搓洗，搓两下，直起腰捶一捶，再低头接着洗。
他站在雪里，脚像生了根。
母亲抬头，看见了他。那一瞬间，她的眼睛亮了一下，又暗下去。嘴唇动了动，没喊出声，只低下头，继续搓那件衣裳——那是他留在家里的旧棉袄。
他想起小时候发烧，母亲背着他走二十里夜路去找医生；想起他出家前最后一顿晚饭，母亲把自己碗里的肉全夹给他，说自己不喜欢吃；想起临别那天，她送他到村口，站在那棵老槐树下，一直站成一个黑点。
他以为自己早已断了，此刻才发现，那些所谓的“断”，不过是把伤口藏起来，假装不疼。
当晚他回到庙里，跪在师父面前，把经过说了。
师父听完，问：“你上山三年，读了不少经。经上说要度众生，我问你，母亲是不是众生？”
他说是。
“经上说要报四恩，父母恩是不是其中之一？”
他说是。
“经上说要发菩提心，对一切众生如母有情。你连眼前这个白发苍苍、蹲在冷水里洗衣的生母，都不肯认，你认的是哪个母？”
他伏在地上，泪流满面。
师父把他扶起来，说了一段话，他记了一辈子：
“断我执，断的是那个执着于‘我’的念头，不是断父母。恰恰因为太执着‘我’，才怕被亲情绑住，才要跟父母划清界限——这还是‘我’在作祟，换了个更隐蔽的样子罢了。”
“真正的放下，不是把父母推开，是把那个处处先想着‘我’的心，换成先想着父母、先想着众生的心。你母亲洗衣冷，你去帮她烧壶热水，这就是断我执；你父亲病重，你去床前服侍，这就是断我执；你把自己的修行放低，把他们的冷暖放在心里——这才是把‘我’放下了。”
雪还在下。
第二天，他背着包袱回了村。远远的，又看见那棵老槐树。树下，母亲正踮着脚往村口望。
他不知道她是不是每天都在这里望，只知道他走的时候，她的腰还没这么弯。
他跑起来。
跑到跟前，扑通跪下，喊了一声：
“娘，我回来了。”
后来有人问他，修行修到了什么。
他说：佛前点灯是修行，窗前陪娘说话也是修行。灯要亮，心要热，两头都别落。
正所谓：佛法在世间，不离世间觉！
文/一介学人